Третий день последнего осеннего месяца. Дождь, холод, ветер и танцующие листья деревьев – все это окружало старенькую школу имени Воронова.

Дмитрий Вениаминович погиб во время пожара, который вспыхнул в период ремонта старого здания. После этой трагедии, школу все-таки привели в хорошее состояние. Суровый осенний дождь вынуждал меня искать какое-нибудь убежище.

Я решила зайти в художественную школу. Вспомнить свои детские годы, проведенные здесь. Свои силы, оставленные на многих полотнах. Своих друзей, которые по окончании школы так и остались здесь работать.

Всех посетителей приветливо встречал портрет покойного Дмитрия Воронова. Жаль, что он так и не смог увидеть свою школу, живущую новой жизнью.

Внутри было тихо и пустынно. Длинные освещенные коридоры таинственно молчали.

Запах красок, виртуозные движения кистью или простым карандашом останутся навсегда в моей голове. Этим грязным от растирания рисунков рукам порою не просто было придать чистый вид. Новенькая школа до сих пор вдохновляла меня, и я улыбалась, разглядывая картины на стенах.

Неожиданно для себя, я встретилась глазами с маленькой худенькой фигурой. Она медленно тащилась по длинному коридору. Это был мальчик лет 12, с темными волосами. На нем висело осеннее серое пальтишко и старенький осенний шарф, который волочился по полу за мальчиком. В правой руке он нес папку с рисунками, а в левой – тащил большую сумку. Увидев меня, он подбежал ко мне и сказал:

-Здравствуйте. Вы пришли, чтобы забрать меня? Извините, что я опоздал, сумка очень тяжела.

Я была удивлена словам мальчика. Нахмурив брови, я сказала ему:

-Привет, малыш. Не волнуйся, скоро придет твоя мама и заберет тебя отсюда.

Мальчик перестал рыться в своей папке с листами и посмотрел на меня. Я видела его черные глаза. Этот глубокий чувственный взгляд я помню до сих пор.

Он прошептал нежным голоском:

-Я устал ее ждать. Моя встреча с ней так же далека, как звезды на небе.

-Но звезды иногда падают с небес. И ты увидишь ее. Я обещаю тебе, мой маленький друг. Мальчик улыбнулся. Посмотрев на мои руки, он заинтересованно спросил:

-А вы тоже художник?

-Верно, мой друг.

-Я сразу это понял, — продолжал мальчик, — ваши руки…

-Что-то не так с моими руками?

-Нет! Просто когда вы рассматривали все эти картины, вы так сжимали свою руку, как будто были готовы что-то нарисовать в те минуты. Вы будто держали невидимую кисть в своей руке.

-Да, мои руки никогда не забудут всех неровностей на карандаше. А это ощущение от прикосновения к холсту. Его не передать словами.

-Я понял вас и без слов. Я надеюсь, вы меня поймете, и не откажитесь от моего подарка?!

-Нет, что ты?!..

Мальчик соскочил со скамьи и встал передо мной. Он стянул со своей шеи оранжевый шарф и надел его на воротник моего черного пальто.

-За окном холодно. Художники не должны болеть и страдать.

Я была тронута этими словами, да и самим мальчиком. Он был славный малый. В нем не было места для какой-нибудь глупости и прочего. Мальчик умен, наблюдателен и талантлив. После этих слов, он крепко обнял ее.

-Вы хотите посмотреть на мои рисунки? – спросил мальчик.

-С радостью. Я хочу посмотреть, какие моменты ты запечатлел на этой бумаге.

Я взяла папку и вглядывалась в каждый рисунок, чтобы не упустить ничего интересного и любопытного для глаз. Меня отвлекла женщина, которая мыла полы в коридоре.

-Уже время дольно позднее. Что же вы мучаете ребенка и не идете домой? – спросила она.

Я отвлеклась от работ и нашла глазами женщину. Я посмотрела на мальчика, который спал, обхватив мою левую руку, и сказала:

-Это не мой ребенок.

Женщина с удивлением на лице ответила:

— А чей же?

-Он ходил здесь по коридорам, и совсем один. Он сказал еще, что устал ждать свою мать. Она не приходит за ним. Мне кажется, он сирота…

-Или бродяга. Зашел сюда случайно.

-Нет!

-Нет?! – переспросила женщина.

-Его рисунки. На этих листах профессиональный значок художественной школы. А откуда у бродяг такие листы?! – с некоторой злостью ответила я.

-Но я не видела у нас такого ученика.

-И вы так спокойно об этом говорите?! Не видели? Так увидьте же. Вы, возможно, теряете талантливого художника. А сколько еще таких? Они не достойны такого. Одни погибают от недостатка еды, другие – мерзнут, только потому, что так и не дожидаются своих матерей, которые подарят им свое тепло. Этот мальчик весьма талантлив. Как он вам ни разу не попадался на глаза, не понимаю…

Я, стиснув зубы и нахмурившись, смотрела на женщину. Она заметно погрустнела и задумалась о чем-то. Потом сказала:

-Мы решим эту проблему.

-И поскорее…художники не должны болеть и страдать. – Ответила я.

Время действительно было позднее, и мне пришлось покинуть здание. Взяв папку с рисунками, я вышла на ночную улицу и пошла вдоль, по освещенной фонарями дороге…